Gouttes d’encre

sur la feuille

vierge de toute trace

les mots hésitent

et balbutient

les mots trépignent

et se bousculent

la main s’arrête

le temps s’égoutte

l’encre se fige

 

Écrire      écrire …

Écrire pour rire

 

La main respire

les mots s’étirent

baillent

en un soupir

la feuille blanche

un drap de lin

le temps avance

dilue l’encre

 et sur la page

pleure tout son soûl

en majuscules

et minuscules

 

Écrire      écrire …

Écrire pour rire 

             et ne rien dire 

 

 

 

 

***

 

 

 

 

                                            écrire 

                                            pour dire le rien 

                                            entre deux feuilles

 

Michel Chalandon

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

un mot s'est déchiré

sur les lèvres du papier

il a crié si fort

qu'il en a percé le carnet

 

 

 

 

***

 

 

 

 

                                        déchirées : 

                                        l’ombre sous la langue 

                                        la pluie à venir 

 

                                        le jour absent 

                                        le souffle les feuilles : 

                                        les oiseaux abrités

 

Michel Chalandon

 

 

 

 

 

 

Sa

Voir

Rien

Ou si peu

De choses

Si peu de temps

Qu'on peut vraiment

Se demander si c'est la peine

De se donner de la peine

De se donner du temps

À peine si l'on ose

Ouvrir vraiment

L'œil pour

Savoir

Pour

Voir

Çà 

 

Jean-Luc Maxence

 

 

 

 

***

 

 

 

 

vu bien vu

osé bien osé

su bien su

 

Michel Chalandon

 

 

 

 

 

 

 

à la lisière du temps

les arbres de la forêt

t'ouvriront leurs bras 

 

souviens-toi

lorsque tu iras par les chemins

écoute l'écorce des arbres

 

 

 

André Laude

  

 

 

 

 

 ICI

 

 

 

 

Félicité

 

 

 

 

 

Ô, les greniers aux sources du silence. 

Là-bas, au bout du fleuve, un brin d’herbe, une pierre. Pierre après pierre le château monte et l'aigle voit. Ô, les greniers d'avoine. Là-bas, sur des buvards des femmes courent sans bras, le soleil est en larmes.

Ô, les greniers de silence.